Mãe Gentil? O SUS e a morte do meu Nacionalismo (série opiniões avulsas)

"Dos filhos deste solo és mãe gentil, pátria amada, Brasil"

Mês passado tentaram reacender o nacionalismo das populações das Américas. Os Jogos Panamericanos povoaram televisões e sites, convocando os brasileiros à torcida. Eu assisti a algumas modalidades e até cheguei a torcer por alguns brasileiros. Isso para mim é coisa nova. Faz algum tempo que fico neutro ou até torço contra. Na última Copa do Mundo, torci contra com todas as minhas forças. E deu certo. Bem, lá estava eu torcendo por alguns brasileiros no Pan! Mas logo percebi que não era a volta do nacionalismo moribundo que em mim se esconde. Era só simpatia pelas pessoas mesmo, que sofridas ainda encontram maneiras de praticar aquilo que lhes dá prazer e motivação. Meu nacionalismo continua sem batimentos. Desde quando?

Pois é, desde uns três anos atrás, quando vi, em uma reportagem, imagens de um hospital em Pernambuco. Havia lá, meio que em uma pia, o corpo de um garoto de uns nove anos. Ele havia sofrido afogamento e, ao chegar ao hospital, não se tinha nem um balão de oxigênio para facilitar o socorro. Morreu. Morreu porque em 500 anos de história não conseguimos construir um país decente, que tenha um balão de oxigênio para um menino afogado. Quinhentos anos e é isso que temos? Por mim, era hora de dizer que não deu certo, fechar as portas e desistir do negócio. Com aquele garoto, cujo nome jamais saberei, foi enterrado também o nacionalismo que habitava em mim.

"Ame-o ou deixe-o" diziam na ditadura. Amá-lo? Como? Como amar um país que nada faz pelos seus; que só finge fazer, mas que deixa os sofridos encobertos por uma cortina de retórica auto-bajulatória? Como amar um país, no qual Esquerda e Direita se encaminham para um mesmo lugar: o interesse próprio. "Ame-o ou deixe-o".

"Ame-o, a culpa é dos políticos corruptos", dirão alguns. Não, meu caro. A culpa é da corrupção que está arraigada em nossa cultura. Não são só os políticos. São os médicos, os advogados, dentistas, padeiros, lavadeiras, motoristas, faxineiros, administradores... É a mulher que, no hotel do Rio, me perguntou com toda a naturalidade: "Quanto você quer que eu escreva na notinha?". É ela e são os clientes que a acostumaram a isso. São os muitos, que se corrompem com pouco, mas que o fariam com mais se tivessem oportunidade. São milhares, milhões, que ano após ano construíram e constroem essa torre de Babel invertida, que é cavada rumo ao inferno, na qual todos entendem a linguagem do "jeitinho".

Vejo este pais com consternação e medo, porque a barbárie não está mais às portas, como antes. Ela já está na sala de jantar, e tranquilamente ceia nossos dias, nossos familiares, nossa paz, deixando ossos roídos em nossa alma ensanguentada. E no meio disso, o apresentador da tv me garante que as coisas vão bem, que somos a sexta economia do mundo. É ele que me serve fígado humano com o olhar de quem oferece balas e caramelos.

Os meus pobres se aglomeram nas filas para um atendimento básico de saúde. Crianças têm que recorrer à justiça por um leito de UTI. Exames simples demoram meses para sair. Aos psicólogos só chegam os que já precisam de psiquiatras. E o povo reclama. Pede que o ex-presidente se trate no SUS. É claro que o pedido não será atendido. Ele é rico, ainda que se travista de povo. Tudo bem, o pedido é ilusório. Mas o que aturde mesmo são as palavras dos jornalistas que julgam mais revoltante o pedido dos pobres do que o motivo que eles têm. Claro, eles vivem nos discursos e não na pele sofrida dos que sustentam este país sem o retorno merecido. Eles vivem nos centros comerciais onde circula gente abastada e alvejada comprando bonés de 150 reais, não nos lombos chibatados dos descendentes de africanos que nunca tiveram retribuição pela atrocidade a eles causada, nem na pele clara já queimada pelo sol dos descendentes de imigrantes pobres europeus que padecem miséria, escondidos no interior do Sul do Brasil. Não, esses jornalistas têm os pratos cheios de verduras orgânicas e carnes nobres, não a palma e poeira de uma caatinga de sol opressivo, que chega a rachar a alma dos que choraram. Eles têm até tempo para serem cult e ter estilo, enquanto pensam que os pobres não precisam mais que manter as funções biológicas do corpo em razoável ordem. Eles vivem noutro Brasil. Ou será que a nossa madrasta cruel é a mãe gentil deles? Só pode ser isso. Pedir DNA? Bem, dizem que o SUS beira a perfeição, mas não sei se esse exame sai não... Tem que entrar na fila...

Cesar, brasileiro e sobrevivente, pela misericórdia do Eterno.

P.S.: Que Deus abençoe o Lula. Mas não o colocarei à frente na fila de minhas orações. Orarei por ele e juntamente pelos milhares de brasileiros com tumores malígnos, que têm que esperar meses por um exame básico (não falo por ouvir dizer, mas por conhecer mesmo). Todo ser humano, conhecido ou não, merece ser tratado com dignidade sempre e, especialmente, em momentos sensíveis como esse.